Aversu

Supetão

2012-01-30T22:46:00.000-02:00

Veio
me convidou para uma dança
com uma voz suave e mansa
me enlaçou com um poema
me delatei em um cinema
e se apaixonou meu coração,
tudo assim, de supetão.

Quando se morre...

2011-11-21T22:58:00.002-02:00

Finalmente morri. Foi ontem, mas eu precisava de um tempo até me acostumar com a idéia de que pessoas mortas podem escrever. Finalmente morri. Foi uma experiência fascinante, porque foi possível ver meu corpo parado, imóvel, e ainda assim era eu. Morri porque não soube agir diferente, não soube ser de outra forma, não soube viver. Morri sim, porque estava em apnéia quando meu coração rompeu. Finalmente morri e, hoje, a vida dos outros continua, sem intervalos, sem pausas, sem luto. Morri e os dias seguiram. Finalmente morri e morrer, perdão Clarice, não é o paraíso. Finalmente morri e não houve uma lágrima, um olhar mareado, uma saudade amarela. Morri e ninguém rezou para que eu voltasse à vida. Morri e talvez fosse exatamente esse o desejo da vida. Morri porque esse era o meu destino, embora eu não acredite muito em destino, mas agora ele me convenceu. Finalmente eu morri. Não houve velório, enterro, nada. Finalmente morri e eu não sei como agir neste novo estado. Não sei ser morta. Não sei. Finalmente morri, mas senti que foi na hora errada. Ainda havia muitas coisas a fazer, contas a pagar, brigas a resolver, o canudo, o futuro. Finalmente morri, mas não foi como eu pensei e ainda sobrou muita vida em mim.

O dia em que o amor morreu

2011-11-08T22:09:00.002-02:00

Peguei os lençóis molhados de suor e coloquei ao sol. Naquele mesmo dia havia a dor de um amor partido, então era preciso secar as coisas, inclusive os lençóis. Na manhã, ainda com o sol a pino, algumas lágrimas molharam lençóis meus e embora já se passem algumas semanas eles ainda não secaram. Precisei ter força para levantar os lençóis até a corda e pendurá-los. Naquele mesmo dia o amor foi rompido e se transformou em nada. Foi preciso ter pressa, porque era preciso fugir dali e viver. Foi preciso tirar do corpo as outras marcas e desenhar novas. Era preciso ter pressa, porque tudo lhe dava náuseas, lhe enchia de desprazer e havia outra vida, havia outros lençóis, havia outro você. Era preciso ter pressa, então na tarde daquele mesmo dia, enquanto um chorava e morria, o outro ria. E, assim, desse jeito, um amor se desfez.

Falar de mim

2011-11-05T21:09:00.002-02:00

Falei demais de você. Agora tá na hora de falar de mim. Mesmo porque devo reconhecer meus limites e descobrir quais eu quero ultrapassar. Devo reconhecer seus limites e desejar que eles continuem seus. Mas, chega de falar de você. Agora é preciso falar de mim. É preciso relembrar meu paladar, meus cheiros, todos os meus sentidos, para que, na verdade, tudo comece a fazer sentido. Chega de falar de você. Mas, não é porque tudo ficou demais, não é por você, é por mim, porque eu percebi que posso ser e ver outro mundo. Hoje meu mundo ficou com tons mais leves. O dia pareceu me perdoar. Melhor, eu resolvi me perdoar. Os meus erros ficaram dóceis, singelos. Meu pensamento agora tem dona, assim como meu coração. Embora eu sei que não fiz nada que me fizesse chegar até aqui. Mas, os passos da vida são sempre nossos, já as estradas... Eu sei que agora é a minha parte, a parte que me cabe, que me é de direito. E eu faço questão dela. Inteira. Então, eu devo falar de mim. Primeiro porque sei fazer isso muito bem. Segundo porque é só de mim que posso falar. Só sei dos meus pensamentos, do quanto o toque me atinge e quanto tem de mim no que faço. É só de mim que sei, onde estou, o que sinto, o que quero. De você sei quase nada... Por isso, devo falar de mim. Destrinchar meus verbos, meus versos, meus textos. E, mesmo que seja em dor, que seja minha, como é o meu amor, pela vida, pela literatura, pelo brilho no meu olhar. Devo falar de mim porque é assim que me renovo, é assim que me construo. Foi assim todos esses anos e se tornou minha tradição, meu ritual. Escrever é minha fonte, meu fênix. Portanto, vou falar de mim.

Vou reconhecendo

2011-10-31T16:15:00.002-02:00

Reconheço você e seus cheiros.
Reconheço por meio de meus dedos.
Reconheço em mim o mar
e em nós, novos horizontes.

Reconheço em você uma angústia
e a verdade.
Reconheço meus livros em tua estante.
Reconheço nossos planos espalhados
e recuperados.

Reconheço cicatrizes.
Embora você saiba que pra mim são histórias.
Reconheço como sou depois que vai embora
e o que fica em nós quando volta.

Canção pedida

2011-10-31T12:36:00.003-02:00

Veste em meu corpo tuas memórias
Veste em meu corpo teus desejos
Veste e depois me despe
Como pode ser assim?

Lavo a alma
e me pedes calma.
Lavo a alma
e me derramo em lama.
Lavo a alma
e me devolve a mala
que deixei por aí.

Seco meu choro
em versos insossos.
Seco meu choro
em travesseiros outros.
Seco meu choro
e, de repente, esqueci.

Lavo a alma
e me pedes calma.
Lavo a alma
e me derramo em lama.
Lavo a alma
e me devolve a mala
que deixei por aí.

Visto em meu corpo
novos tecidos.
Visto em meu corpo
o mundo inteiro.
Visto meu corpo
e vou,
seguindo instintos.

De carne e osso

2011-10-24T21:32:00.002-02:00

Sou de carne e osso, sim.
porque ainda sangro quando há corte
ainda dói quando me machucam
ainda grito e sofro.

Sou de carne e osso, sim.
Mas também há um quê de perfeito nisso tudo.
Porque tudo se mistura.

Sou de carne e osso, sim.
E insosso são as coisas que a gente vê por aí...

Orelho

2011-10-08T12:31:00.000-03:00

Você e sua mania de estar presente, de ser feliz. Até aqui desenhou no rosto o sorriso plácido na leveza de escorrer. Tuas manhãs sempre foram fontes de vinho e mar, com a clareza de estar no ritmo exato para ser. Chegar nunca foi somente o verbo conhecido, mas sempre teve o fato de ser presente. Presente. Garimpar este olhar no meio de tantos outros é saber da natureza do amor. É encontrar a mania da magia. Os caminhos se cruzaram, transformaram e fortaleceram a certeza de vida. Hoje há pedras e o mar. Hoje há falta e saudade. Hoje há beleza, sim, pois é o que fica daqueles anjos que vão.

Vazio

2011-08-01T18:52:00.002-03:00

Naquele dia todos os olhares estavam voltados e concentrados no corpo caído que despejava medo nas ruas da cidade completamente asfaltada. Os olhos quietos de mentes absortas e soltas em verbos cada vez mais ineficazes. O corpo tão quieto quanto os olhos que o acolhiam. Estavam tão suspensos que me fazia calor, embora estivesse chovendo desde que nasci. O calor aquecia minhas mãos e fez derreter meus sonhos que iam escorrendo, um a um, pelo rosto inundado. O corpo despejado no chão fazia parte do asfalto, assim como os olhos em choro faziam parte daquela chuva. Fiquei em silêncio por tanto tempo que acho que desaprendi a falar e, mesmo assim, havia uma multidão em mim gritando por socorro. Minha cidade estava suja, de sangue, de lixo, de covardia. Mas todas as gargantas estava presas, mudas, absolutamente congeladas. Até hoje não sei por quantas vezes chorei, por quantas vezes sofri, por quantas vezes morri. Era preciso nascer de novo, reagir. Não pelo velho clichê da Fênix, mas porque havia um plano, um objetivo, eu tinha que cumprir meu destino escrito por mim. Com as asas cortadas, eu aprendo a andar. Os músculos das coxas em dor tão intensa que o maior dos exageros seria eufemismo. E o corpo continuava caído. A multidão parada num silêncio pérfuro-cortante. Como era difícil não me mexer. Como doía. Mas, mesmo que eu tentasse...
As pessoas começaram a se dispersar. O caminho foi ficando vazio, as ruas vazias, a vida vazia, e só restou eu e o corpo, os dois sendo dissolvidos pela chuva.

O voo

2011-06-23T09:08:00.001-03:00

O pássaro antes do voo, caiu. Entregou-se ao chão a ponto de sumir, virar pó. Antes de voar alcançou as profundezadas da terra, no mais antigo clichê. Os ventos eram inúteis, o bater de asas era inútil, os conselhos matriarcais eram inúteis. Tudo era composto de fé e chão. O barulho do encontro entre seu corpo e o limite da queda fez acordar todos os olhos atentos de quem já esperava pelo voo. A menina de pijama com estampas de desenho em rabisco saltou da cama como atleta, pôs os pés no chão e, mesmo descalça, correu em busca da alucinação, mas tudo o que viu por cima do parapeito foi o pássaro em gemido estridor, não pela dor em si, mas pelo fracasso. A menina virou-se, correu, desceu os 31 degraus da sua casa, abriu a porta, o vento frio da noite soprou em seus cabelos, os embaraçou e fugiu. A menina caminhou lentamente em direção ao pássaro, talvez por medo de assustá-lo, talvez por já está assutada pela escuridão. Caminhou, olhou para o alto, em procura de inimigos imaginários, muito presentes na infância, olhou para o chão, apertando os olhos, na tentativa incorrigível de abrir as pupilas. Olhou por entre a grama e pedras e torceu para que o pássaro não estivesse qualquer parte do seu corpo nessas últimas. Percebeu, então, que sua torcida teve efeito. O pássaro não estava ferido. Seu grito era de perda e não de dor. Ou era de dor de ter perdido. Reuniu todo o fôlego que pudera no auge dos seus 8 anos e disse: Ícaro, levanta e voa.

Perdas e pontos

2011-06-22T14:40:00.001-03:00

Perdi dentre meus dedos minha canção.
Foi confiscada por antigos percursos,
Cursos já em desuso
que eu nunca toquei.
Grande furto.
Perdi pelos caminhos algumas estórias,
embora completas, intermináveis.
Perdi por entre os versos,
o ponto final

Óbvio

2011-06-17T21:30:00.002-03:00

Escrever sempre foi mais difícil do que entender. Mas, hoje, os dedos parecem engessados, ocupados em escrever apenas o óbvio, apenas aquilo que já foi lido. Marchando nos mesmos trilhos e sobre as mesmas palavras. O texto fica doído, ansioso pelo fim. É preciso chegar logo ao fim para acabar com essa angústia, esse desespero. Se fosse possível engolir cada palavra ao invés de vomitá-las numa vigorosa ânsia, seria mais fácil. Não sei, talvez seja assim porque sobre desejo mas falte talento em meus artelhos. O fim parece um fôlego para o último suspiro. Escrever me dói, mas não escrever me mata. É o corte necessário para a sangria da mente. É estabelecer uma conexão com o que é visceral. É deixar claro ao olhar o que acontece fora de seu controle. Porque escrever é enxergar o óbvio.

Quartas-feiras

2011-06-06T16:29:00.002-03:00

Você veio e me deu a mão. Em firmeza bruta e doce, em suspresa. Veio e me encontrou no meio do caminho, com os olhos perdidos e algum soluço preso na garganta. Retirou as vendas do meu rosto e eu as guardei no bolso da calça ainda suja de outras estradas. Vi seu rosto brando e seguro, seu sorriso consciente e suas fibras aparentes. Você me puxou pelas mãos e me fez sair do sol que derretia minhas escolhas. Agora eu pude deitar em relva recentemente umidificada. Os méus pés em posição surpreendentemente nova e você ao alto, me fitando como quem espera o que já sabe o que está por vir. Sua certeza me apaixona. Pus as mãos no solo ainda fresco, usei os músculos que já nem lembrava que tinham forma e força e, levantei. Grudei meu olhar no seu, e mesmo sem nada dizer, você respondeu sim à minha pergunta. Sim. A vida nasceu de um sim, clara lis. Tua mão macia, aconchegante. Teu olhar delicado. Tuas escolhas firmes. Meu desespero por ter que alcançar-te em vitória constante. Consegui. Superei o drama clichê da folha em branco, do sumiço das palavras. Superei o desespero de estar em silêncio. Mas... O silêncio é sábio, é admirável, é reforçador. Meu coração agora pulsa firme, em eterna sobriedade alcoolica. Encontro você regando meu jardim e o crescer também pulsátil das folhas e flores. Vejo a estupidez que foi aquele quase cair. E, lembro de estar em queda livre quando você me acomodou em seu perdão. Agora eu sei do cheiro das quartas-feiras. Agora eu sei que cheiro têm.

Suas palavras

2010-12-18T20:52:00.003-03:00

Todas as palavras se reuniram em sua volta. Juntas, com o mesmo objetivo. Todas as palavras aquecendo aquela que sentia frio. Aqueceram seus pés, suas vestes, suas costas. Todas as palavras marcaram o caminho, sinalizaram por onde ir e ela foi. Todas as palavras eram suas, eram dela, eram minhas. E a cada sinal, a cada calor, as palavras iam crescendo, ganhando volume. Tudo feito como estava marcado, no destino, nos caminhos desenhados. Então, todos os caminhos se reuniram, os meus, os seus e o das palavras. Agora, as palavras eram novas, eram outras, eram belas. As palavras vieram e inundaram meus textos e meus pensamentos. E, tudo o que restou foi você, e era só o que eu queria.

Pensamento

2010-11-07T20:22:00.002-03:00

Ele veio destruindo palavras, destruindo o silêncio, mas não havia nenhum tipo de barulho. Ele veio deformando imagens, sacudindo a maresia. Ela não esperava e ele veio. A partiu ao meio e continuou vindo. Era rápido, inconclusivo, friável e doído. Ele era enorme e vazio. Preenchia todo o universo, mas era amorfo. Ela teve medo ou receio, porque ele era enorme perto dela. Nada era tão maior, nada era tão tremor. Nada era tão dúvida. Ele veio e não havia maneira de impedir que chegasse, e tudo o que ela fez foi deixar ir embora. Ele passou.

Terceto

2010-09-09T21:24:00.006-03:00

Eu que sou seu terceto, seu par em três, seu terceiro.
Te encontro na terceira dobra da vida,
no terceiro caminho, na terça parte da linha.

Sou o terceiro corte do teu destino, e te dou meu três.
Sou três mil pedaços quando parte, ou me parto quando estás em pedaços.
Não cheguei à terceira praia por pura satisfação, por deitar três vezes em ombros teus.

Não preciso estar à três mas me encontro em formas triplas de viver.
Desse jeito as três palavras são só clichê,
E você é só outra forma de dizer.

A menina e as flores

2010-05-10T22:39:00.000-03:00

A menina entrou no mercado e comprar é o que menos significa agora. Passeando entre as fileiras enormes, desviando daquelas pessoas que pareciam famintas de tempo e formavam filas gigantescas, ela sentia cheiros, muitos cheiros, que se confundiam em seu olfato desorganizado. A menina tinha pouca idade, e não lembrava exatamente o que fora comprar no mercado, mas estar ali já parecia ter carregados significados, embora ela se sentisse carregada mesmo, como quem pega o peso do outro e põe sobre si e entende seu corpo agora mais pesado. Estar no mercado já bastava. Talvez tenha acreditado nisso tudo para não ter que aceitar suas falhas de memória. Falhas diárias, que a faziam esquecer as chaves de casa, datas comemorativas, e de todo o resto que parecia tão fundamental para alguns. Ela nunca esquecia de acordar. Bom, a menina continuou andando e procurando não sabia exatamente o quê, como fazia sempre. De repente aconteceu aquilo para que este conto nasceu. A menina que tinha olfato desorganizado era dona de uma audição impecável, e ainda que não quisesse ouvir, seria impossível, o homem ao auto-falante anunciava: Lírios e Begônias 14.99, apenas 14,99! Uma promoção imperdível, leve a sua para casa. Ela ouviu aquilo e ficou intrigada. Depois viu as pessoas correndo em direção à sessão de flores. Cada uma pegava um quilo, dois, colocavam debaixo do braço e voltavam às filas. Mas, o mais impressionante era ver àquelas pessoas arrancando as flores das mãos alheias por saber que aquilo já lhe pertencia. Era um gesto maior, mais interessante, os quilos de flores como carne saciava a fome daqueles que estavam ali como ela, sem saber exatamente qual objetivo. As filas iam ficando cada vez maiores, as pessoas iam se agrupando, cada uma com seu quilo de flor na mão. O mais curioso para ela era entender as razões que levavam àqueles indivíduos a tratar flores como carnes. A essa altura as flores já estavam molhadas de sangue. As gotas vermelhas pingando dos arranjos e se agrupando em poças e somente a menina via. As pessoas andando e pisando nas poças, as gotas espirrando para todos os lados, e as barras das calças sujas, mas ninguém via nada. As flores se perdendo em gotas, se perdendo em vida e nas filas. Não eram mais flores, eram carnes. E, todas as pessoas compravam e compravam e compravam e eu poderia ficar me repetindo até o ponto final. Mas ainda não é o final. A menina ficou muda. Assustada e muda. Mas, ela não devia ser muda. Ela nasceu em choro e em grito, e então deveria gritar, ela tinha esse direito, não tinha? Então gritou. Estava tudo errado, e era preciso dizer. Correu na seção de tintas, pegou um punhado delas e começou a pintar uma a uma, todas as flores. Limpou o chão, recolheu os lírios e as begônias, e pôs, todas, de volta nos seus lugares, que obviamente não era o mercado. Algumas pessoas a ajudavam, enquanto outras ficaram paradas, olhando, curiosas. Ao fim de sua incansável tarefa, a menina decidiu ir para casa. No caminho, enquanto caminhava tranquilamente, ouvia ao longe berros que diziam: Livros por 9,99, não percam, leve o seu agora!

Poema sobre a fragilidade constante e doída de um coração no ápice de uma saudade por ora infinda.

2010-04-23T22:00:00.003-03:00

Saudade...
Arde.

(Releitura)

Naftalina

2010-03-25T12:55:00.002-03:00

Simples assim. Eu vejo sua alma e tudo me parece muito familiar. Penso em recorrer ao passado pra fazer você enxergar o novo, ou o vulgar. Mas, você insiste na simplicidade e agora me convenceu. As pegadas na areia da praia sempre me parecem mais bonitas. Eu vejo a lágrima que escorre do destino, mas você não a vê. Teus passos são em asfalto e você não sente o calor que queima teus pés. Glória aos deseperados que não sabem do equilíbrio!
Os nossos novos dias são sobre o ontem, embora o ontem já tennha ido. Agora eu procuro encher minhas malas de fé, pessoas e travesseiros, todos com o meu cheiro que dizem ser. As pessoas, conheço algumas e são todas improváveis. Será que me tornei tão cruel assim? Melhor ter os dedos calejados de tanto escrever do que a alma com tamanhos calos. Escrevo para afogar cada pedaço em cachaça pura e destilada. Escrevo, pois já nao sei fazer mais nada.
Agora até gosto da solidão. Ela me transporta para outras vidas, embora eu sei que dificilmente serei só. Este é um caminho que não me cabe. Esta é uma esperança que não é minha.
Hoje algumas notas latejam em meus dedos, e eu sei que já escrevi sobre isso. Tenho o ego agitado em meus pulmões, e eu suspiro, pois só assim sei ser vivo. Todas as verdades foram trituradas e eu reconstruo novos pilares.
Não posso ter medo de ir. Ir sempre é mais interessante. Serei jovem, serei zero, serei tudo, serei o que for, mas vou. Mas, não devo cair como Ícaro, devo ter asas maiores e melhores, embora eu ainda nem as tenha. Sentirei saudades minhas e ainda estarei em outros portos, outros morros. Simples assim: sou eu quem consegue ler tua alma, mas você finge estar em braile e desaparece, prefere provar de outras felicidades e acrescentar novas bebidas coloridas ao coringa.

Tremor de palavras

2010-03-23T23:05:00.004-03:00

Ela veio descendo as escadas, os olhos voltados para baixo, um ar demasiadamente triste e uma ansiedade que parecia que lhe sufocar. Pé ante pé, descia os degraus, mas era como se não estivesse ali. Sua voz era fina e rouca, mas frequentemente feliz. Não sabia andar por aquelas ruas, não sabia sobre os muros daquela cidade, nem sobre as outras cidades. Só pensava em ir embora. Nada lhe parecia tão sutil quanto a verdade, e era essa a verdade. Ela estava saindo de suas preces, de seus anseios e medos, a verdade lhe consumia como um cigarro em brasa, era dura e vital. A verdade sobre si e sua vontade de estar em um lugar absolutamente novo, desconhecido. Tudo ali era desconhecido. As pessoas tinham outros cheiros, outros passos, outras línguas. Andar sobre a calçada, com os pés descalços lhe causava asco e compaixão. Ela podia, assim, sentir a cidade. Sentir suas dores e sua história. Entender a crosta de poeira que lhe sufocava. Ela era a própria cidade e só agora era capaz de perceber. Sabia que suas palavras eram melhores, seus verbos eram mais intensos, sua vida era mais interessante, mas sempre havia o medo do infinito. Agora, sentia o chão tremer, ou era ela mesma quem tremia. E, embora suas verdades continuassem inabaláveis, havia receio de que tudo fosse destruído pelos tremores. Mas já havia decidido. Iria se manter forte e em equilíbrio e ela seria seu infinito. Para tanto era preciso agigantar-se e era isso o que faria. Seu próximo passo era conquistar o cheiro daquelas pessoas e daí seria igual a elas. Mas não era isso o que ela queria. Queria ser mais. Queria ser melhor, e isso a tornava diferente de todos, de tudo. Então explodiu uma pergunta em sua cabeça: em um lugar desconhecido, onde se tem medo de tudo e não se assemelha a ninguém, era melhor ser igual ou especial? Não saberia responder com precisão, mas sua decisão estava tomada e seguiria assim.

Para não ler

2010-03-18T00:09:00.003-03:00

Sim, porque cansei de começar com o não. Sim para meus defeitos e afetos. Sim porque é mais difícil dizê-lo. Sim porque meus dedos me levam, e eu sempre digo sim para eles. Sim à mudança de cor que acontece nos meus olhos sempre que eles te veem. Sim para meus verbos estreitos e pequenos talentos. Talvez esse seja meu maior pecado. Sim ao pecado, ele é tão parte de mim quanto qualquer moral. Sim, eu devo ser transeunte na sua vida, mas te enxergo de todos os ângulos e você nem vê. Sim, sou eu. Sim, sei que as palavras são apenas mais uma forma de esconder, pois, por mais que a verdade esteja escorrendo dentre meus artelhos, ainda assim será impossível percebê-la. Sim, eu posso dizer o que desejo e este será apenas o começo de passos incríveis, pois a verdade é incrível. Tão absolutamente incrível que me parece fantástica. Eu sou Alice e meu mundo ainda é maravilha. Sim, pois diante de um sorriso deste gato eu me sinto em delírio. Sim, minhas frases agora se afirmam. Eu estou em processo de aclive. Todos os sujeitos e objetos foram feitos para este momento. O dia em que as moléculas de Clarice se encontraram e puderam gerar a vida. Sim, sou moinho, sou caminho, sou estrada e parada. Sim, eterna contradição. E o que é a vida senão um milhão delas? Sim, as palavras me vencem, sempre. Seja em terra vermelha ou em caminhos urbanos. Seja em multidão ou de cara para o teto branco. Sim, sou Pisa, e já não me importo de cair. Meus dias são outros, minhas idéias são outras, os sentimentos amadureceram. Agora, sou eu. Sim, ainda desabafo, mas agora em constelações de afirmação. Sim, sou para sempre e inesquecível, como aquela noite de lua cheia que quase me engoliu. Sim, a lua amarela em tons alaranjados e eu esperando desaparecer. Sim, os dias se tornam iguais mesmo quando estão em molduras absurdamente distintas. Sim não existirá negação neste texto, tudo será afirmativo e eu terei de aguentar. Meus olhos cansam e meu olhar, só porque sei que você não vai ler, este cai sobre meu cansaço e desaba. Sim, os acasos são nossos pilares e também os de Kundera. Sim, o novo dia chegou e eu devo parar. Sim, parei.

A palavra que faltava

2010-02-02T11:29:00.006-03:00

Era preciso escrever. Os passos tortos, as falas gagas, todas as peças desencontradas, e mesmo assim ela precisava escrever. Tinha as mãos trêmulas, a voz fina, o choro preso, e mesmo assim queria escrever. Escrever lhe dava força, lhe preenchia a alma, lhe curava as feridas, lhe trazia respostas. Escrever lhe tirava da terra e assim ela podia mergulhar na imensidão azul. Ela escrevia freneticamente, as mãos em sangue, em carne viva, e à medida que as palavras iam se agrupando seu corpo ia ganhando força, ganhando vida, ganhando. Ela pôs palavra por palavra encaixotadas em um só texto. Sua vida agora era melhor, havia mais motivos, mais lógica e mais futuro. Todas as palavras a curaram do passado, das angústias, das lágrimas. De tanto escrever sobre as dores, o paraíso apareceu. Havia anjos, havia sinos, havia conchas, mar e céu. As suas cores, formas e cheiros, era tudo tão belo, tão singelo, e tão forte. O paraíso parecia tão seguro de si, das suas certezas e das incertezas. Nada era tão perfeito, nada lhe dizia mais sobre si e sobre o destino. Não, nem era preciso acreditar no destino, era tudo apenas uma questão de viver. Não era preciso acreditar em nada, era só deitar naquela cama e esperar que os corpos suados se entendessem, e eles sempre se entendiam. Tudo que era sujo ficara para trás, fora expurgado dela, e agora só restava vontade, desejo de ser melhor, e viver melhor, e era possível, pois estava fazendo exatamente assim. Agora as mãos estavam curadas do sangue, e já não estavam em carne viva. Escrever era prazer, não desabafo. As palavras eram dominadas e não lágrimas. Todos os seus movimentos a levavam para uma nova forma de sentir, de amar, de querer. Todos os seus planos só confirmavam isso. Não havia mais reticências, agora era tudo continuação. Agora tudo era dito, em verdade, nos olhos cheios de cores. Tudo poderia ser falado, rido ou sofrido junto. De todas as palavras era essa que faltava.

Soneto Concreto

2010-01-06T13:57:00.006-03:00

Palavra por palavra eu alcanço
minha exatidão num verso seco.
Nesta estrofe que parece muda
eu desfaço minhas bordas de abstrato.

Soneto por soneto eu vou fugindo
da minha loucura em gole puro.
Da minha cachaça sem limão ou sal.
Das minhas metáforas sem graça.

Estação por estação eu me perdoo
pela teimosia em misturar
versos doces com água do mar

esperando acreditar que desta vez
mais perto estarei
de um soneto irregular.

(ainda não aconteceu)

Céu

2009-12-22T14:22:00.004-03:00

De gole em gole engulo a vida.
Você se atreve em ser azul.
Eu me atrevo em ser lida.
Você consola em dizeres molhados.
Eu me perco em choro seco.
A chuva foi embora, e você ficou.
Encharcou meu corpo nu.
Não adianta ser santa ou ser chuva,
enquanto a reza for muda.
A rua ficou imunda com tanta água,
e tanta lama, e tanto nada.
Nada.
Há uma tempestade lá fora de gente indo embora,
mas ela ficou e me chamou aqui.
Cá estou eu.
Com olhos molhados, e o céu pingando.
O céu está cansado de tanto ser você.

Bicicletas

2009-11-15T11:40:00.003-03:00

O poeta é da palavra, e não o inverso.
Mas, para quem não é poeta e já virou prosa, as frases são mais distintas.
Meus dedos enferrujados, acanhados, são cada vez menos literais.
Ah! Como eu queria que escrever fosse como andar de bicicleta. Eu montaria nos verbos conhecidos, nos versos acolchoados, só para passear entre os períodos curtos, meus preferidos. Usaria os apostos, como portos. Andaria de navio para desviar das nuvens de um céu nublado.
Meu tempo me pertence, embora nem sempre eu lembre disso. Mas enquanto meu texto me escreve, eu sinto o sopro da Fênix em minha nuca. Um renascer constante, entre o estar e o que há por vir.
Agora, sou eu quem segura os arreios, e faço desse texto minha morada. Uso as letras como os pedaços de pão de João e Maria. Vou tentar não me perder. E, de passo em passo, letra em letra, minha rigidez articular vai se desfazendo, meus artelhos vão me consumindo e pedalando em velocidade cada vez maior.
Interessante como a intensidade da vida as vezes pode ser inversamente proporcional às dos textos. Embora seja sempre tão importante conciliar o intangível com o visceral.
Agora eu sinto o vento afagando meus cabelos. De braços abertos para o próximo perído, encontro o equilíbrio. Fecho os olhos e meu texto é quem me guia. Voltar é sempre vivo.
Reencontrei o caminho de casa.

Gotas

2009-05-09T01:04:00.005-03:00

São as formas de sentir.
Cada átomo em seu devido lugar, num formato absolutamente novo. Cada partícula em mim teria uma opinião agora. Havia uma imensa discussão a respeito das possibilidades do sentir. E o som das gotas despencando sobre o solo...Já estava amanhecendo e o mundo era...eu.
A lua em seu formato singular, e seu desespero de nunca ter sido sol.
Meus substantivos que insistem em ser verbo... São tantos numerais. Sinto os pés congelarem e meu coração explode de fervura. Eu sabia. Era verdade.
A verdade é que eu sempre fui assim, e não poderia ser diferente. Não por não saber, mas por não caber em mim. Só há possibilidade de ser um de cada vez...
Mas o um é outro e volta a ser um. Não, eu também não entendo.
Agora, são as gotas da música que despencam em minhas orelhas, todas elas. E as letras desabam sobre meu pensamento.
Aqui, não há espaço para tudo, mas é possível ser muitos, porque somos assim. Os pensamentos se entrelaçam e só o que resta é o transbordo. É uma maneira de dizer. É só uma delas.
As gotas sumiram, a música acabou, e minhas letras tomaram conta de mim. Hoje sou tão cada uma delas que virei gramática. Embora ainda não saiba qual a palavra que falta no meu vocabulário. Pois não saberia dizê-la. Mesmo assim, ela fica inteiramente pulsando em meus giros e sulcos. Não há mais nada o que fazer. Agora, são só frases que se perderam e ainda não encontraram o caminho.
Boa sorte, lua. Mas, eu ainda prefiro que jamais seja.

Sombra e água

2009-01-27T00:39:00.002-03:00

Dezessete vezes eu rezei hoje. Orações de outros tempos, outros povos. Era como presenciar a sombra de uma árvore que cresce e te cerca. Mas, eram apenas os olhos verdes de quem sente frio... Não sei ao certo sobre os passos que foram seguidos, mas talvez seja melhor assim.
São muitas as verdades, e eu não conheço quase nenhuma. Ainda que perdurem as minhas dúvidas, e estas sejam formas de alcançar o intangível. Nada será tão real, ou mais real comparado àquele céu enorme sobre a minha cabeça.
Hoje completam três dias de pura insônia. Mas, se não durmo minhas palavras reagem ao corpo cansado e dolorido de quem não se mexe por décadas.
Agora eu vejo, sim. Agora posso ver todas as luzes da cidade. Cada ponto de luz. Ei! Você também está brilhando...
Eu sinto a minha pele se aquecendo, mesmo depois de todo aquele gelo. Agora eu posso derreter em paz.
Nunca serei assim, tão água.
Vinte e três vezes eu disse sim. Mas, o mais possível às vezes é o que nos parece mais difícil. Eu entendo. Você ainda não sabe da tua luz. Não conhece a si mesmo. Portanto, não há como obedecer o teu inconsciente.
E, mesmo nos meus sonhos mais profundos eu não lembro. Não sei dos meus pecados. Acho que estou caducando ainda na infância. Ou, na verdade, eu estava com a razão o tempo todo.
Embora ninguém nunca saberá a resposta da motivação, eu lhes digo que nunca houve nada tão puro quanto o nada.

O olhar

2008-11-23T11:44:00.008-03:00

Aquela era a noite que havia sonhado três meses atrás. A lua cheia me seguindo, como quem reza para saber dos meus pensamentos. Tola. Nem eu sabia. Eram frases soltas e desconexas de lembranças que não faziam o menor sentido. Era um perigo. Os olhos perdidos entre as pedras portuguesas que cercavam meu chão. Minhas mãos escondidas nos bolsos da calça...A mesma calça daquele dia... Uma gota de mim que cai e se arrebenta no solo ainda quente, de uma tarde que prometia chover. Não choveu. Meus passos foram me entregando ao desconhecido. Era o medo de querer. Uma nuvem imensa cobriu minha lua, e agora, cá estava eu, só novamente. Talvez, ela tenha desistido de mim, dos meus versos de vez, das verdades que mal cabem nos meus textos. Talvez eu deva desistir também.

Agora esse cheiro de mar impregna em minha roupa. Como se ao querer saber de mim, tentasse estar o mais perto possível, o mais dentro possível, o mais eu possível...A brisa noturna me empurra para longe, e eu fico cada vez mais insistente. O sangue que eu tentei esconder, agora escorre pelas barras da calça. E eu já nem lembrava que havia sangrado tanto. Havia sutura, havia curativo, mas hoje... Hoje os pontos abriram, e eu juro que pensei em usar o bisturi... O sangue escorreu tanto que pintou o chão da cidade inteira. Passou pelo Farol, pelo Porto, subiu a ladeira, encontrou o índio na praça...Desceu a Contorno e entrou no mar...no Forte. Minhas pernas estavam fracas. Caí. Mas, o sangue foi readquirindo seu lugar. Cada gota, cada porção vermelha...

A lua voltou. Ela que havia ido embora, voltou porque havia sonhado comigo. Ainda não sei como ela consegue adivinhar meus planos... Já não havia sangue algum. Eu levantei, olhei para o céu, senti o cheiro intenso de mar que estava em meus pulmões. Tirei as mãos do bolso. Também elas estavam limpas. Meu anel de coco íntegro, e meus versos maduros. Já não tinha medo das minhas mãos... Nem dos meus erros, mesmo que este fosse o motivo...Pensei em afogar minhas reticências, mas depois percebi que elas eram tudo o que havia sobrado de mim. E, agora, já não havia mais nada a perder. Mas, perdi. Perdi teu sonho, tua imaginação, teus rascunhos, teus textos, e perderei tuas vitórias. Não há nada que eu possa fazer...Eu sei, meu coração não há de pertencer a mim... Sou reticências demais para ele. Ponho as mãos nos lencóis e estrago tudo. Te acordo, atrapalho teu sonho e tua noite. Você nem está aqui. Nem sabe que saí de casa e fui viver a lua e o mar.

Baú

2008-11-08T21:04:00.005-03:00

Tantos anjos que sabem de mim,

que escoltam minhas madrugadas,

de tantas noites perdidas,

eu já sou quase nada...

Eram frases incompletas,

em que quis que você lesse

o exato que não estava escrito,

porque não me havia permitido.

Tantos caminhos tortos,

e pés covardes,

são meus caracteres perdidos...

Tanto que há em mim,

e ficará guardado

naquele baú do Gil,

que se faça de aço.

Eu fecho os olhos e esqueço,

e é neste momento que imagino um recomeço.

Mas, hoje não sou eu que escrevo,

e amanhã também não será.

Hoje, eu sou só paixão

mas...você não saberá.

Glicemia

2008-11-03T09:04:00.003-03:00

Peguei um balde de tinta

e meu pincel...

Hoje eu pinto o céu,

e nada vai me deter...

Hoje eu escolho o sorriso mais bonito

e entro no circo...

Hoje eu calço qualquer solado,

e se você quiser, siga-me!

Hoje sou eu quem acende as estrelas,

ainda que seja dia...

Hoje me chamo Querubim,

ainda não sei falar de mim,

e não estou a procura do fim,

nem de versos ruins...

Hoje sou só disposição

e se você atravessar a rua

eu vou adorar.

Mas, eu sei que pra você já era...

Também não fiz a coisa certa,

e não há alguém disposto a me ensinar.

Hoje eu sou solidão,

e deve haver algo doce nisso tudo...

Sexta-Feira

2008-10-11T15:51:00.002-03:00

Encontrei o pecado numa cesta.
Mas, guardei meu veneno para mais tarde.
Agora não é hora de morrer pela boca.
Ainda mais se tenho as pernas soltas...
Leio muito a seu respeito,
e não me acho em parte alguma.
E, os verbos teus que me encontram,
não são só meus...
Eu sei, meu navio parte às oito,
e não sei se volto,
mas, daí vem a pergunta:
Por que não ir comigo?
Correr por entre os dias das semanas...
Encontrei o pecado no paraíso...
Encontrei o pecado numa sexta.

Maçãs

2008-09-27T21:36:00.003-03:00

Comigo foram três maçãs.
E, depois disso, lá estava eu,
com os pés no chão,
olhando para um universo desconhecido.
Eu me desconhecia.
Eu me desconheço.
Não sei ao menos meu endereço,
e me perco.
Comigo foram três cruzes.
E, em seguida, lá estava eu,
com sangue escorrendo das mãos.
Sem saber qual a motivação que me fez voltar.
Entrei em três arcas,
mas sem par,
e ninguém me perdoou por isso.
(mas, o perdão também entrou sozinho).
Eu também abri os mares, mas foram três,
e, em seguida, eles me afogaram.
Minhas marés são a minha força e meu desespero,
e as minhas velas apagaram minha madrugada.
Tenho medo do tudo e do nada.

Insônia de Morfeu

2008-09-26T00:46:00.003-03:00

Para quem perde o dia entre as páginas,

ganha lágrimas de companhia...

É, são as escolhas de um só...

Para quem chega e desencanta,

pois encontra outro canto no seu ninho.

Tanta dor de quem apenas caminha

com as mãos no bolsos e os olhos de joelhos.

Passeando entre os carros e o meio-fio,

sem atentar para coisa alguma,

além daquela que ainda não veio e já foi embora.

Um assobio.

Mas, este não parece ser mais o meu ninho.

E, enquanto isso, perde-se a eternidade.

Meu constrangimento rubra o céu,

e agora é o fim da tarde.

Agora, neste asfalto gelado de verão,

somos eu, a saudade e solidão,

de mãos dadas tudo será...

Olhos de plantão

de quem não dorme desde que nasceu

e já não tem aquele sono de Morfeu.

É, são as escolhas de um só,

que por fim assim acaba...

Poeira nos olhos

2008-09-14T12:01:00.002-03:00

Minha bebida inquieta.

Meus advérbios inseguros.

Meus dramas, minhas virtudes.

Tudo misturado nas mesmas páginas.

Minha dor de ser só eu.

Minhas canções repetidas.

Os passos que não escuto.

A poeira de Testut.

Ritmo impreciso.

A surpresa que nunca chega.

O tempo venceu e a distância celebrou.

Meus pronomes urbanos,

meus passos de asfalto,

minha direção errada.

Meus pés me levam para longe,

pois meus verbos não souberam convencer.

Minhas mãos ficaram livres,

pois minha pele não soube seduzir.

Meus olhos choveram,
e ainda não aprenderam a nadar.

O violão da Rita

2008-09-07T14:20:00.004-03:00

Agora me resta apenas o violão e meus sentidos.
Seis sentidos em seis cordas.
Agora meu ritmo mudou,
minha batida descompassou,
meus atalhos não são os mesmos.
Agora só eu e minhas manias.
São tantos tratos...
Sobraram apenas fatias de mim,
Agora?
Ainda não quero rimar...

Fim de tarde urbana

2008-07-21T16:35:00.002-03:00

Olha o céu,
emoldurado por fios e concreto.
Olha o sol,
em cores de Monet
ao fim da tarde.
Olha o tempo,
como passa e nos invade.
Sente o beijo roubado
quando quase perco o jogo.
Olha o fogo neste céu,
queima e arde.
Simplesmente,
olha a tarde...

Raízes

2008-07-17T00:41:00.003-03:00

Tenho os pés cravados no chão
ainda sujos de barro.
Tenho os pés feito raízes,
e é neles que me encontro.
Costumo perder o passo,
tropeço, avanço, descalço,
mas jamais perco o caminho.
Tenho os pés da vaidade,
embora nos olhos haja coragem.
Tenho os pés sobre a terra,
e os olhos ainda perdidos.
Tenho os pés,
embora ainda teime em engatinhar.

Olhos em avanço

2008-07-11T16:35:00.000-03:00

Venha ver o sol nascer,
linda criança.
Ouça comigo seu choro.
A previsão era de chuva,
e choveu enquanto eu dormia.
Talvez o tempo espere
meu despertar para dar certo.
Meus olhos fitam o nascer de si mesmos.
Minha vida ainda não despertou.
Ainda é cedo e a neblina me cobre as vistas,
me cobre a rotina.
Venha ver comigo,
pois eu já não aguento ver sem ti...

Peneira

2008-07-09T15:45:00.001-03:00

Escondo o rosto do espelho.
Ainda não aprendi a me ver.
Pouco importa.
Se fecho a porta, tranco, e vou embora.
Quê fazes, você?
Reza, então, quem sabe pára de chover...
Escondo defeitos,
escolho no menu as melhores qualidades.
São fartas as opções.
Mas, eu não tenho condições...
Escondo minha vertigem e solidão.
Não sei falar de mim,
mas não faço outra coisa.
Assim, varro a sujeira
e meus passos viram canções.
Escondo com as mãos,
mas elas serão sempre peneiras.

Olhos em descanso

2008-07-06T15:03:00.001-03:00

Descanso meus olhos sobre o papel,
enquanto descanso meus pensamentos.
São grãos cobertos de pó,
verdades jogadas ao chão
e a leitura descartada.
Nada se pode fazer.
Fatos nos engolem,
agora, já estamos derretidos.
Não encontro palavras certas,
mesmo num livro de mil páginas.
Com o leito desarrumado, ainda durmo.
Fecho os olhos para uma saudade que teima em ficar.
Tranco a porta, ponho cadeado
e vou embora.
Largo a saudade numa larga sala,
agora, ela é quem tem saudade de mim.

Um mar de rostos

2008-06-29T15:13:00.000-03:00

Deixe que os imorais usem suas máscaras.
Não faz sentido rir quando se chora.
Arranque minha segunda pele.
Ferva meus sentidos, como outrora fazia.
À noite a minha máscara caiu.
Melhor assim.
Arranquei sem querer, e por querer deixei no chão.
Sem rimas, sem prosa, só texto.
Hoje eu me conto, amanhã só lembrança.

Olhos tapados

2008-06-18T11:11:00.000-03:00

Debaixo do tapa-olho vermelho

meus sentimentos escorrem pela pele seca.

Arrastam minhas dores,

limpam meus pecados,

escondem meus horrores.

Sou eu.

Debaixo daquela lua inconformada

encontro a pontuação final maldita, mal dita.

Entretanto algo melhor me ocorreu.

É você.

Meu calor e minha solidão.

Meus tons antigos e renovados.

Meu cheiro e meu tato.

Debaixo do presente,

escorre meu futuro,

por entre meus fios de cabelo

e sobre a minha boca.

Minha pele já não está seca,

e meu tapa-olho já não está úmido.

É você.

Em melhor termo

2008-05-26T11:35:00.000-03:00

Num passeio em teu sorriso,

sentir tremor de rupturas tectônicas,

me causam calafrios,

em mellhor termo, arrepios.

Em voltas em teu olhar,

encontrar junções do decorrido

e do que ainda não foi vivido,

me traz ansiedade,

em melhor termo, ebriedade.

Caminhar por tuas curvas,

em cruas curvas nuas,

e perceber a ternura da indagação

me traz definição, em melhor termo.

Cá

2008-01-10T14:12:00.003-03:00

De cá se vê muito.

Os meninos descalços caminham pelo asfalto ainda quente.

Foi tarde e já se espera a noite.

Os meninos que brincam de cambalhotas

parecem não perceber o tempo passar.

Malabares é hobbie e trabalho.

Cá, são muitos os espantalhos.

Mulheres de peles rachadas

com olhos de quem procura o começo da vida.

Mas, a vida não começa,

o jeito é esperar.

Andando por cima do cheiro,

que mistura azeite, mar e sorrisos.

Capoeira sobre as pedras portuguesas.

É o canto da resistência sobre a opressão.

Som de uma corda

embala as memórias e surpresas.

Pirraça da maresia,

e esse teu sotaque...

Invade, mas é manso.

Cá, até os olhos dançam

por não saber, os pés, sambar.

Bumerangue

2007-12-12T10:55:00.000-03:00

Delírio.

Instinto.

Assobio.

Suspiro.

Acorde maior.

Acorde, maior.

Marcas nos lençóis e na pele.

Febre.

Suor.

Primeiras horas,

o sol ainda lambe o solo.

Depois vem e morde,

e por fim, morre.

Bumerangue de gente,

estrado quente,

mercúrio, ebulição.

Cansaço.

Corpo refeito.

Eu, você, leito.

Risos e óculos

2007-10-09T17:11:00.000-03:00

Riso, mimo

pequeno e liso.

De onde te enxergo melhor?

De dentro?

Curvas em febre alta que atiçam memórias.

Salivas que te servem de lençol,

quer mais?

De onde te sinto melhor?

Dedos em ritmo lento, lento, acelerou.

Cumpro ordens de desejos seus.

Verdades tão nuas quanto suas.

Leito e breu

2007-08-08T20:36:00.000-03:00

Meus olhos dengosos

em gestos formais

encontram suas formas

sem saber de que forma

eu preencho a fôrma de teu desejo.

É puro medo.

Pura inocência e malícia.

Fartas carícias em muitas lambidas.

É puro anseio.

Pura vertigem e tontura,

de volúpia em moldura,

e lascívia e ternura.

É puro seio.

Puras curvas em meio

e ao meio, me afogo em carne viva.

É puro leito,

que nos abarca inteiros e sacia.

É puto o tempo

que galopa em rumo

do fim inconcluso

deste breu em par.

Sopro cru

2007-07-26T23:05:00.000-03:00

Rasgue minhas palavras ao meio

posto que me produzem pouco efeito

e me tornam tão feio

que tenho medo de mim.

Rasgue os verbos que não te entrego

pois ainda há medo de estourar.

Seque meu corpo em sopro cru.

Molhe o mesmo em músculo nu.

Cave minha couraça e faça

suar.

Pingo.Pingos.

Gotejar em mim desejos seus.

Praguejar em ti apetites meus.

Trocar alianças, inventar meias danças

de corpos em pares deitados em frases banais.

Dentes a mais me causam tontura.

Olhos a mais causam ternura.

Distância a mais: singular tortura.

Espantalho

2007-07-10T21:38:00.000-03:00

Saiba dos efeitos de versos pequenos.
Saiba controlar grandes defeitos.
Pesos insustentáveis me encantam,
mas geralmente não atraem compaixão.
Espantalhos de risos medidos eu levo
entre pequenos e grandes versos.
Figuras desnudas tremem nas praças
das pequenas cidades...invade, e não faça
mais nada que imploda desejos ou medos!
Cores só existem em moldura da luz,
a luz é a essência de nós,
mas eu ainda prefiro o nó!
Agora, um olhar tremido espreita a janela,
vem e desconta cada motivo que me fez
esconder grandes sorrisos, não há mais nada,
a brisa é pura entonação.

Binóculo

2007-07-05T09:23:00.002-03:00

Tira a roupa do cabide
que ela ainda insiste em me desafiar.
Tira as roupas e tira,
que ainda que use binóculo de cá
dará pra sentir as curvas de lá.
Faz de mim pouco mais que dispersão,
encontra o riso que eu trouxe na contramão.
Não há verbo que traduza esse Tom,
mas pouco me imp0rta,
pois se som da brisa fecha a porta,
já me basta!
Afasta o medo e o desespero,
e confia em meu palpite,
que as vezes a razão tropeça.
Esquece o que não deu certo
e insiste...

Desenlace brusco de pernas ou Massa de pão.

2007-06-25T19:43:00.000-03:00

Caiu a menta

em mim, e colou.

Volta e meia passa assim,

em voltas no chão.

Recados de lábios

em formas sinuosas,

e um corpo inteiro dobrado.

O tempo a cavalo

só de pirraça.

Desenlaça!

Passim (do Lat. aqui e ali)

2007-06-11T13:57:00.000-03:00

De onde vês teu horizonte,

mesmo mergulhado em dramas rasos,

ou profundo drama escuso,

mesmo assim, é só o teu jeito de ver.

De onde queres que te vejam,

com rostos cobertos e olhos precisos,

ainda digo que é só o teu jeito de viver.

Pra onde vai tanta arrogância,

em acreditar que só existem estas formas de se ver,

ou domina este horizonte ou cria novas ignorâncias.

Num mundo tão maior que seu umbigo,

cresce lama e cresce relva,

mas você que insiste em viver em selvas de pedra,

ainda que moldurem somente os teus olhares,

finge não acreditar que do lado de lá

pairam outras possíveis inexatidões.

Crer nessas diferenças e registrar paixões,

faz daqui um novo caminho pra uma nova in-exatidão...